Mi papá era muy estudioso de la astronomía; había leído 5 libros preparándose para el eclipse total del 02/07/19, pero por un tratamiento de rutina le tocó estar hospitalizado en la UCI coronaria para esa fecha. Les pregunté a las enfermeras si lo podían llevar a alguna parte para que lo viera, pero era imposible porque estaba con oxígeno. Mi papá me pedía que por favor bajara y viviera la experiencia y le contara cómo se sentía el frío del anochecer del eclipse, pero yo no lo iba a hacer, iba a estar con él.

En un momento empecé a percibir mucho movimiento de enfermeras en la zona, y en un momento entraron 2 con una silla de ruedas y un balón de oxígeno, levantaron a mi papá y lo llevaron 2 habitaciones más allá, donde yo les había dicho que ellas podían ver el eclipse, en la vista hacia el cerro Santa Lucía.

Cuando mi papá entendió lo que estaba pasando, que fue una sorpresa, no podía levantar la cara porque lloraba de emoción mirando al suelo. Con el paso del tiempo empezó a llegar gente del personal: enfermeras, kinesiólogos, médicos, auxiliares, cada uno con sus lentes. A mi papá le asignaron unos sólo para él. Todos se preocupaban por él diciendo: "Oye, no le tapen la vista a don A", incluso cuando ya estaba bajando el sol y le tapaba el empavonado del vidrio de la ventana, le pusieron unas frazadas en el asiento de la silla para subirlo.

Mi papá era muy emotivo, esto lo remeció de una manera increíble. En esta oportunidad el tratamiento de mi papá ya no funcionó, y en vez de irse de alta el lunes 8 de julio, falleció el miércoles 10.

Luego de este relato no sé cómo más podría describir la calidad de atención que recibió de parte de las enfermeras.

Estaba tan feliz que mandó a hacer una gran torta con la imagen del "anillo" del eclipse y su agradecimiento escrito. Llegó gente de todas partes a comer torta y luego pasaba a su habitación a conocerlo. Le decían: "Ah, usted es don A. Gracias por la torta, estaba deliciosa".

Tengo fotos si las quieren.

No tengo los nombres de las enfermeras, pero si las buscan en esa fecha, sabrán quiénes fueron. Y si les preguntan, creo que no lo deben haber olvidado.

My father was a devoted student of astronomy. He had read five books to prepare for the total solar eclipse on July 2, 2019. But because of a routine medical treatment, he ended up hospitalized in the coronary intensive care unit (ICU) on that date.

I asked the nurses if they could take him somewhere so he could see the eclipse, but they told me it was impossible because he was on oxygen. My father kept asking me to please go downstairs, experience the eclipse myself, and then come back and tell him what the chill of the eclipse's darkness felt like. But I wasn't going to leave him—I wanted to stay by his side.

After a while, I noticed a lot of activity among the nurses. Then two of them came in with a wheelchair and an oxygen tank. They helped my father into the chair and wheeled him two rooms down the hall, to the spot where I had mentioned they would have a view of the eclipse toward Santa Lucía Hill.

When my father realized what was happening—that it was a surprise—he couldn't even lift his head because he was crying with emotion, looking down at the floor. As time passed, more hospital staff gathered: nurses, physical therapists, doctors, nursing assistants—each with their own eclipse glasses. They had set aside a pair just for my father.

Everyone looked out for him, saying things like, "Hey, don't block Mr. A's view." Even when the sun was getting lower and the frosted part of the window was starting to obstruct his view, they placed blankets on the wheelchair seat to raise him up.

My father was a deeply emotional man, and this gesture moved him beyond words.

Unfortunately, this time his treatment was no longer effective. Instead of being discharged on Monday, he passed away on Wednesday.

After sharing this story, I don't know how I could better describe the extraordinary care and compassion he received from the nurses.

He was so happy that he ordered a large cake decorated with the image of the eclipse's "ring," along with a written message of thanks. People from all over the hospital came to have a slice of cake, and afterward they would stop by his room to meet him. They would say, "Oh, so you're Mr. A. Thank you for the cake—it was delicious."

I have photos, if you'd like to see them.

I don't know the names of the nurses, but if you look up who was working on those dates, you'll know who they were. And if you ask them, I don't think they've ever forgotten that day.